De vos

Te imagino allí, tan solo, recorriendo las mismas calles que pisamos aquella vez, ya no con el mismo amor, pero sí con la misma lluvia. Deambulando como un vagabundo solitario que busca su sitio en un mundo que le viene demasiado pequeño, arrastrando los pies con las manos en los bolsillos y esa media sonrisa en la cara que calla más de lo que dice. Sin rumbo fijo, escribiendo historias en los portales, pero solo y sin mí esta vez, pues ya no estoy allí para ofrecerte calor y cobijo, en todos los sentidos posibles.

Y pienso en lo guapo que estarías con ese jersey, en lo bien que quedaría yo entre tus brazos y tu olor en mi camisa, en los abrazos que ya nunca nos daremos, en todas las cosas que nos quedaron por vivir y en las que jamás compartiremos... Y me pregunto qué pensarías del libro que me estoy leyendo, con qué fantasearás por las noches antes de quedarte dormido, qué escribes ahora que yo no soy tu inspiración. Y llego a la conclusión de que aunque otros que se han abierto paso en este corazón cerrado por derribo, y a pesar de que ha pasado el tiempo y los sentimientos se han acurrucado en el más recóndito rincón de mi maltrecha mente -o de mí, maltrechamente-...

Indudablemente,

inexorablemente,

e inevitablemente,

esa espina clavada en el corazón,

ese frío que con calor no siempre se apaga,

ese vacío lleno de sensaciones 

donde nace mi afua condición,

siempre ha sido

y será

-merecida, indiscutible

y
únicamente- 

de vos.